O mercado é muito volátil e nem sempre o conseguimos acompanhar, por isso, há que adoptar uma estratégia de marketing que crie aquele laço emocional entre o consumidor e o produto. Se estudaste marketing vai ser canjinha, caso não tenhas noções sobre esta matéria sempre tive jeito para o contrabando de apontamentos. Antes de começar e só para orientar, ele/a é o consumidor/a, logo, tu és o produto.

1 - Define o teu target. Faz uma pesquisa de mercado profunda e não te deixes contentar com o superficial. Se viste alguém que te enche as medidas, tira-as à séria. Quem é, com quem se relaciona, o que gosta... Tanto faz. Mas estuda-o.

2 - Assim que o conheceres bem, ou suficientemente bem, há que elaborar um plano de comunicação minuncioso. Quando se compra um carro o vendedor foca sempre as vantagens daquele modelo. Aqui faz-se exactamente o mesmo. Foca as vantagens.

3 - Com base naquilo que estudaste sobre o teu target, consegues ter umas pequenas luzes sobre aquilo que procura e é isso que tens de fazer ressaltar. Torna-te no produto inconscientemente desejado.

4 - A concorrência é saudável. A melhor técnica é descobrir as suas fraquezas e colocá-las à vista, para criar o desinteresse por parte do consumidor. Depois se o conseguires, uns pequenos truques de sedução vão garantir que o produto do mercado és tu.

5 - Aposta ao máximo no conteúdo externo que, acima de tudo, tem de passar a mensagem correcta do produto. Nada de fazer aquela propaganda enganosa, nada mais frustrante do que descobrir a falta de qualidade naquilo que se investiu.

6 - Todos os planos requerem uma meta. Pequenos passos diários até os conseguir atingir é fundamental, portanto há que evitar erros. Um bom produto faz a casa.

7 - Os fins justificam os meios? Até quanto ou quando estás disposto a investir? Além de metas, os planos requerem limites. Nada de exageros.

Com uma boa estratégia em mente não há falhas. A conquista torna-se mais apelativa e eficaz. Caso não resulte, esquece a área de marketing. Não é coisa p'ra meninos.

O cabeçalho que fiz para o meu blogue tem como fundo quadros da minha mãe. A artista da família só podia ser a Evita. São pinturas a óleo. Quando se tem uma não se perde, não se dá muito menos se vende. Apenas se pendura na parede e deixa-se que nos faça companhia por um indeterminado tempo de vida. Aqui no meu cantinho virtual fica mesmo... TOP!








PS: Não dou. Mas se quiseres um, pede.

Tive no sossego do silêncio da noite a sinceridade dos ecos.
Ecos da consciência da minha voz.
Um império de conhecimentos desmedidos e desmesurados, rasgados e multiplicados em torno da minha paciência saudosa.
E nisto, um escorrer de lágrima congelada.

Vás onde fores.
Vás se fores.
Terei em mim o ir.
Com o receio de não sentir,
sentir sem sair.

De mente em mente, viaja.

A minha querida Monica Mirpuri...
Queria arranjar uma dessas palavras fantásticas que resumem de uma só vez quem é a minha querida Monica Mirpuri. Mas não dá, é espaçosa demais para uma só palavra, não faria jus à sua pessoa. Portanto, isto é para ti:

A Mónica é uma caixinha de surpresas. Enquanto se refundia no seu mundo, escreveu um livro. Ler, tal como a música, é um elemento crucial no meu dia-a-dia. Não prescindo de respirar palavras, entrar-lhes na corrente sanguínea e percorrer todo o sistema ambulatório de vocabulário, absorver as histórias e personagens que dali brotam. E depois, sempre que leio, dá-me uma sensação de satisfação tal e qual quando devoro um chocolate. Fico extasiada, é isso. Isto conduz-me directamente para um agradecimento psicológico por alguém ter a capacidade de conseguir pôr em papel uma história que nasce da sua imaginação. No meio disto tudo, perco-me para me encontrar. Para me encontrar nas palavras proferidas pela Mónica, tão harmoniosamente colocadas umas após as outras e que com toda a frescura revelam Rebeca, a jovem que se desprende da menina que aparenta ser para se transformar na mulher não antes descoberta.
Obviamente que não preciso de dizer que é um orgulho ter uma amiga que escreveu um livro e que nos deixou, primeiro, de boca aberta de espanto, e depois, de água na boca por querer mais.
Dia 6 de Maio estão todos convidados para irem comprar um excelente livro "Perder-me para me encontrar", da minha querida Mónica Mirpuri, no Grémio Literário às 18h00.

Shotgun p'ra mim que serei a primeira a chegar.

Ainda ontem falei de ti. Disse que perco o teu rasto por longos meses, não sei onde páras e o que fazes mas quando nos reencontramos é como se tivesses ido apenas ontem.
Tive que acordar cedo hoje. A minha missão era ir ao aeroporto buscar a minha mãe e enquanto me sento no corrimão tipo miúda rebelde, vejo-te a sair das chegadas de mochila às costas e pasmado, tanto quanto eu, por estarmos ali os dois sem ter combinado. Quem me disse a mim que hoje ao sair da cama eu iria encontrar o meu bom velho amigo a regressar da sua odisseia sul-americana. Como eu gosto das coisas do destino. Um começo de dia bem diferente.
Ah, e a minha mãe está tão bronzeada que ao seu lado aparento ser uma osga em fase de convalescença.

Ninguém quer nada disso. Quem no seu juízo perfeito quer ser engatado? Parece que estamos a falar de um acto meramente mecânico. Olha eu engatei, meti a primeira, fui, arranquei... Sei lá, obscenidades verbais que se professam por aí e espantam o propósito da conquista, que não é engate. É conquista.
Engate é passageiro, é coisa de uma noite, é um beijo roubado no canto da boca no Lux, engate é o mínimo de esforço possível e o máximo rendimento que se conseguir obter. Lucros físicos, apenas. Obviamente que há sempre um lado saudável no meio de um engate: piropos e o melhor, se forem muito chatos daqueles que dás dois dedos de conversa e colam-se a ti tipo lapa, podes muito bem dar um farewell sem grandes preocupações éticas. Agora quem quer ser engatado, ponha-se na fila porque candidatos é o que não falta. É pior que as sextas-feiras de euromilhões. E para quê? Ser despachada ao fim de umas horas? Isso é suposto ter piada?
Continuo firme e apologista de grandes lenga-lengas, mentiras piedosas, aquilo de se dizer coisas interessantes para se conseguir um segundo encontro, deixar-se encantar pela genuidade da pessoa, abrir as portas do coração, mas sem nunca se aperceber como se está a deixar levar pela história e zbuff, fica-se com aquela cara de caso, meia sonsa que não admite o que se sente mas já vê o mundo com olhos de caleidoscópios.
Engatar não, conquistar sim. Acima de tudo, apaixonar-se à primeira, à segunda e à terceira na esperança de ter uma quarta porque isso sim, é o Cabo da Boa Esperança de cada um.

- Se comer sopa de letras será que aprendo novo vocabulário...?

"Meu verso é sangue
tristeza esparsa, remorso vão
Dói-me nas veias, amargo e quente
Cai gota-a-gota do meu coração."


Gastão Cruz

E foi muito rápido. Demais até, por mim tinha ficado a abanar o pezito mais umas horas. A Suécia esconde sempre caixinhas de surpresa e quando se abrem é para ficar com aquele ar inchado de satisfação.
Linnea Jönsson revelou uma voz forte e carismática a arranhar o sexy, todas sempre muito descontraídas entre palmas e refrães que entram à primeira nos nossos ouvidos. Ficar parada num concerto assim, é crime. Que não  olhe para esta banda integrada apenas por elementos femininos, há que deixar este indie pop solhareiro falar por si. Recomendo.

Hoje estou rasa, quero aproveitar bem o concerto das Those Dancing Days, cinco meninas suecas que andam a dar que falar e eu tenho de confirmar se realmente valem a pena. Portanto, logo se vê se me ponho na ponta dos pés (muito provavelmente o farei dado o meu metro e sessenta que não me permite ver acima da minha linha do horizonte e costumo ser daquelas afortunadas que tem sempre um cabeçudo pela frente).

Nome: Polidoro da Fonseca
Cognome: O Trolha
Profissão: Homem das Obras

Polidoro da Fonseca por acaso é português, mas podia ser de todo o lado e de lado algum. Polidoro, percebe de mulheres. Sempre que a carroça passa a barraca abana, se não abana é porque não faz assim tanto estrilho. Quando tece comentários sobre a vestimenta que levamos, é porque estamos in vogue. Polidoro, é um guru da moda.
Polidoro percebe das coisas, sabe emanar comentários propensos à ofensa e ao disparo do ego de qualquer mulher. Quando afina as cordas vocais salta-lhe qualquer coisa como "Foste feita no calor? Até estalas…" e pronto, é uma daquelas pérolas que a maioria do mulherio não quer admitir que tem graça por uma questão de estatuto, mas por dentro sorriem.
Polidoro é poliglota. Domina a arte de falar em todas as línguas, gracejos que aprende lá com os colegas das obras.
Polidoro é um partidaço daqueles. Além de saber elogiar sempre que passamos pelos andaimes, percebe das coisas. Se têm o cano estragado, ele arranja. Se a lâmpada fundiu, ele troca. Tem mão jeitosa para os engenhos da casa.
Polidoro, como ele há muitos.

- Se comer as grainhas das uvas e beber água de seguida será que nasce uma videira dentro de mim?

O ar está húmido, vê-se a geada com o reflexo nascente do sol. A casa fica ao fundo da rua, empilhada nas pedras da história, de estórias enclausuradas, fechadas e esquecidas no tempo. A porta de madeira, ligeiramente encavalitada deixa passar frechas de frio. A casa é simples. Dela, apenas.
Ali viveu, escolheu ditou e procurou a verdade de sentir apenas uma vez aquilo a quem nem todos chega um dia, pelo qual esperamos e não chega, não chega... O amor áureo de outros tempos, tempos de submissão e paixão inconsequente, amor proibido e decidido pelos outros que não sabem, não querem saber. Mas que obrigam e fazem sofrer pela obrigação da satisfação pessoal dos outros e não nossa.
Arminda. Amou uma vez. A única vez e somente essa vez. Um amor tão grande e intenso que a fez sobreviver, dia após dia, ano após ano, longe. E o coração permaneceu quente e aquecido, cheio de vida para nunca a deixar partir sem a plenitude de realmente sentir aquilo que todos queremos e não temos, não temos...
A casa lá está, fria, coberta de musgo do frio nortenho, ainda de pedras empilhadas e memorizadas pela história de Arminda. Uma mulher só mas tão acompanhada e aquecida que viveu mais do que ninguém, só pela estrada fora. Um coração sempre cheio na esperança de um dia voltar a ver, voltar apenas a ver, a ver quem lhe permitia tal emoção, que lhe foi arrancada, queimada, desfeita, atirada ao poço mas que não deixou, de tal maneira que não deixou que viveu para sempre...
Ainda se sente o amor naquela casa fria, distante naquela estrada de pedra, entre árvores e riachos e pedras, muitas pedras.
Governou a casa como o coração. As pedras falam-nos de como todos os dias lhe falava e lhe cantava. Ainda ecoa a sua voz dentro das quatro paredes singelas. Ainda. É uma bênção.
Fechou os olhos no conforto do coração e foi ele que lhe estendeu a mão. Guiou-a todos os dias e agora está sentado ao seu lado a viver aquilo que nesta vida não viveram. E ainda se sente...

Hoje só me apetece deitar na relva e olhar o céu e desenhar as nuvens. Música de fundo seria sem dúvida Antony and The Johnsons. Mas nem é para chorar, é para sentir este sossego...

Faz uma caça aos ovos.
Torna-te numa pessoa melhor.
Ri-te à parva.
Apaixona-te.
Come gomas.
Vive.
Não tenhas medo de ser feliz.
Lembra-te:
Love always remains!

Agora já sei. Finalmente tenho culpado para esta minha tendência psicossomática de quebrar e rachar a cara no chão. Tudo se deve às histórias de princesa da Disney. Principes encantados não existem mas tenho para mim que não é bem assim. Há monstros que se transformam em boas personagens e ainda aqueles que são lobos (neste caso monstros) com pele de cordeiro. Acontece que no cinema só aparecia a primeira espécie e ninguém teve coragem de, logo em pequena, destruir essa ideologia romântica e esperançosa com que cresci. Vou processar a Disney, porque lembro-me de ficar agarrada à televisão a por e a tirar cassetes de vídeo com capas de meninas com os seus belos vestidos mas melhor que isso, com os ditos jovens encantados. Felizes.
Primeiro considero um erro crasso incutir à criançada o que é o amor, e que este vem pendurado nos bicos dos passarinhos que chilreiam e que o despejam por cima de duas pessoas mesmo improváveis de serem felizes. Eu, patagónia como sou, obviamente que sempre vi elefantes cor de rosa a sobrevoar a minha cabeça e mais, sempre achei que o príncipe se ia apaixonar por mim. Ou então, muito má opção, era ir parar a terreno argiloso e ficar encarcerada nas garras do monstro. Mas este, segundo a lenda, transformava-se. Só tinha que se apaixonar por mim. E caso não acontecesse? Nem nos extras do DVD vêm as respostas....
Depois nem o príncipe aparece nem o monstro desaparece. Andamos para aqui a rebobinar a cassete na parte em que eles perdem a razão para o coração, encravamos ali a pensar "bolas, isto de facto sucede" mas esquecemos a parte dos cortes do filme. Aquele em que eles mostram a sua verdadeira face. Ficamos à espera do dito no seu cavalo e que o outro, o monstro saia da cabeça porque é feio demais.

Corria já de sangue ter esta mania de laurear a pevide. Fizesse sol ou chuva, tudo servia de desculpa para Laurearapevide se por na alheta. De feitio irascível, detestava sentir-se presa, tinha quase ataques de ansiedade por ver as paredes a encolher por cima da sua pessoa. Portanto, óculos Ray Ban e chaves de casa eram os dois objectos indispensáveis para os seus passeios de domingueira.
Contudo, eis que a piquena em modo Ferreira Leite, que vivia entre dois pontos indistintos e intrínsecos, não sabia para onde se virar assim que atirava a pata direita para a rua já que a oferta de pontos cardeais quadruplicava. Vai-não-vai, vai-não-vai e ai que não vai. Pronto, emperrava logo ali na primeira tentativa. E muito gostava de badalar por novas paragens. Mas primeiro que engrenasse era notícia.
A mãe entre seitas e receitas lá tentava apurar uma fórmula que a fizesse andar sem hesitar. Nada lhe servia, apenas a vontade de ir mais além. Quanto a isso, Laurearapevide não ficou aquém e soltou da sua mente um pedaço de genialidade: vai de olhos fechados.
Nisto esbarra-se com Cegoporopção, que decidiu tapar os olhos e procurar com o coração. E tanto procurou que encontrou, uma visão com um senão.

Tudo começa sempre por qualquer razão. Há sempre um motivo, uma vontade, um desejo no meio de um objectivo. Eu queria apenas uma boleia, só não sabia que há uma certa avaliação para se fazer antes de se entrar no carro.
Lá estava eu de dedão espetado no ar e abrandaste. O teu carro era simples, preto, confortável. Não era muito ostentativo, mas tentavas-lhe dar esse ar com a tua presença dentro dele, com o teu estilo de pessoa ainda a caminho de ser alguém. Gostavas de passear nele. Tinhas uma condução prudente e assim és nas relações com as pessoas.
Depois vieste tu, rufia. Ipod ligado ao radio para dares música às meninas. Tinhas uma condução rápida, incisiva e não te enganavas nos caminhos. Sabias para onde ias. O teu carro era a tua cara, jovem e robusto.
Houve ainda boleia de um carro topo de gama. Tudo condizia, desde a tua postura a conduzir como a maneira de nos tratar como princesas. Abriste-me a porta para entrar e andavas devagar, para poderes desfrutar o teu tempo comigo e ver em simultâneo a paisagem, para nos enquadrar numa cena de filme dos anos 50.
Tenho memória ainda de uma boleia podre. O carro era podre, estava sempre com lixo e sujo, não tinha música. Tinhas uma condução perdida e despreocupada. Assim eras tu, tal e qual, podre, que combinava na perfeição com aquele chaço.
Tive também boleia à pendura naquela motoreta. Era divertida, fazia-me lacrimejar consoante o aumento de velocidade e foi assim a nossa maneira de estar um com o outro, quanto mais velocidade mais eu punha as glândulas lacrimais em funcionamento e tu distraído, sem pensares na minha presença, aceleravas.
E a boleia do gigolo? Simplesmente genial naquele carro desportivo e viril, como se fosse a tua maior posse. Achavas que por conduzires aquela máquina que poderias dominar e agradar o mundo das mulheres. Estavas tão errado que acabaste com o pneu furado sem conseguires mudar sozinho. Tiveste que pedir apoio ao seguro.
Quanto a ti, nesse carro grande e familiar, recheado de tralha para a criançada. Tinhas espaço para mim no lugar do morto, mas nem sempre. Havia dias em que outras pessoas tinham-no de ocupar porque o teu carro contava já com largos quilómetros percorridos noutros tempos, dos quais eu não tinha feito parte.
Deixei-me de boleias. Agora sou eu que levo carro e arranco a 500. Quem quiser acompanhar o ritmo, sou stressada e tenho sempre um obstáculo para contornar sejam crianças a atravessar a estrada, buracos, sinais vermelhos... Sigo sempre, passo por cima, desvio-me e faço disto pura diversão. Arranca...

Cada país que vá neste mundo, reparo no chão. Pode parecer um tanto quanto estúpido mas é um ponto fulcral que utilizo para compreender cada povo.
O chão na Suíça é organizado, peças de cimento que se encaixam umas nas outras. Parecem peças de puzzle. Anda-se plano e seguro. É triste e cinzento. É Inverno todo o ano. Limpo e solitário. Agora se pensarem nas pessoas são maioritariamente assim. Pesadas, tristes, sombrias, ordeiras e obcecadas com a limpeza.
O chão em Nova Iorque é quadrado, cujos metros não sei mas aposto em dois. É contínuo, excessivamente pisado. Facilita o andar rápido e decisivo. Lá, na grande maçã todos têm a certeza do seu destino, horas para chegar e onde ir.
Já em Abu Dhabi, é confuso e multicultural. Dá vontade de andar de patins, tons terra ou areia. Caminha-se em passos largos e com à vontade. As pessoas são assim também de posses largas, com à vontade para viver de acordo com o que lhes apetece, seja com sapatos Manolo Blahnik ou xanatos tipicamente árabes.
Por cá, andamos aos altos e baixos, atropelados uns nos outros, com tentativas de desenhos abstractos na nossa calçada tão rústica, tão nossa. Fazem-nos cair, tropeçar, estragar solas e saltos sem nunca ninguém nos reparar esses danos mas com ouvidos abertos para qualquer tipo de reclamação. Assim somos nós, pedras pequenas enfiadas, por cima, com falhas, com queixas e sem nunca mudar. Porque o que é nosso é nosso, mesmo com defeito não deixa de ser à maneira portuguesa, com certeza.

Estarei a sonhar ou está a haver uma reunião com os G20 para resolver a crise mundial. Dava-me tanto jeito. Como eu gostava de fechar os olhos e voltar ao tempo das vacas gordas onde todos se encaixavam nalgum lugar.
Agora, nem no desemprego. Não tenho direito a esse estatuto apesar de trabalhar na minha área há dois anos. Que tempo perdido, mais valia ter pegado na bicicleta e dado a volta ao mundo porque no regresso tudo estaria na mesma. Que ingenuidade em acreditar que as condições poderiam melhorar, que nesta altura estaria a viver na minha casa como sempre quis, a pagar as minhas contas, do meu bolso... A viver a minha vida, a vida que eu escolhi. Estou encalhada nesta, que nem fazia parte dos meus planos agora tenho de inventar um plano B já que este saiu furado. Por mim, na boa. O optimismo cá anda só não sabe muito bem para onde apontar, tendo em conta as vezes que falhou o alvo.
De novo, em modo pistoleira. A ver se atiro para cima da mesa de alguém que se preocupe com o mundo a andar para frente em vez de perder tempo a contar tostões nos seus próprios bolsos.

A arte é universal: transmite sem barreiras, religiões ou convenções aquilo que se sente. A arte fala, a arte é única, premeditada, pensada, lida e muitas vezes escondida.