Já não se vende na Feira da Ladra.
Outrora fonte inesgotável de encontrar o que já não se apanha no restante mercado, na velha feira pela calçada espelhada, havia de tudo, compradores e vendedores. Continuam a ser muitos os que vendem, que não especificam o que vendem nas suas bancadas em lençóis improvisados debruçados sobre as pedras. Têm de tudo um pouco na esperança vã de reunir uns trocos ao fim do dia. Dará para a gasolina, dizem as novas caras, as dos jovens, que ali chegam em busca de um oásis.
Já não são muitos os que querem comprar.
Resistem os mais velhos, os que carregam a paciência e a sabedoria, acima de tudo que ali estão às terças e sábados, no Campo de Santa Clara, na feira onde já não passa cliente, apenas o tempo.

Na rua de Manila, não a central, uma que simplesmente existe, Hernando Gunlao presta o seu serviço público. De casa traz os livros que tem coleccionado ao longo da vida e nos seus jovens 60 anos, partilha esta sua paixão obsessiva. Deixa aos seus leitores, transeuntes, apenas uma ideia singela

«a única regra que existe, é que não há regras». 

Pode correr o risco de ver a sua biblioteca municipal de estrada desvanecer em pouco tempo mas a surpresa tem sido boa. A cada dia que passa, o número de livros cresce.

«Parece-me que os livros falam comigo. É por isso que se multiplicam assim. Os livros dizem-me que querem ser lidos... Querem ser trespassados.»

Esboça um sorriso vincado, feliz. Para honrar a morte dos seus pais, colhe os frutos deixados por herança: o hábito da leitura. Um convite de porta aberta, em plena rua coloca os livros, mais de cem, tirados do sótão, à espera de quem os leve, emprestados. A conta gotas vão saindo da estante improvisada e regressam mais tarde, com outras leituras a acompanhar. Hoje perdeu a conta. Não consegue precisar o número total que se espelham à sua porta e que irrompem por esta adentro. Cada espaço vazio ganha vida com palavras, capas e folhas empoeiradas.

«Um livro deve ser usado e reutilizado. Tem vida própria, tem uma mensagem».

Além da sua porta, a ideia já se replica por outras paragens. Pela pobreza estarrecida nas Filipinas, as prioridades monetárias dos pais não se voltam para filhos letrados. Por isso, Gunlao pedala na sua apelidada 'book bike' e leva as páginas às crianças esquecidas. Acrescenta ainda na cesta os livros que entrega a novos portadores da ideia.

Acabam por ser doze anos de história e muitos livros para a contar.

Cortesia: BBC

Fonte: BBC News

A Benetton, sempre que lança uma nova campanha publicitária, é para chocar. Desta vez escolhe para os seus cartazes rostos jovens, bem vestidos pela marca, que representam a camada jovem licenciada sem futuro.
É só enviar CV para o desempregado do ano da Benetton. Uma marca que dá voz as injustiças sociais.

Conta-se a lenda que uma jovem estudante, Adriana, em dia de manifestação em Portugal contra as medidas governamentais, abraça um polícia de intervenção, Sérgio, «de olhos tristes».
Daqui a muitos e muitos anos uns dirão que é mito outros verdade. No entanto, agora que é o momento, partilhamos a imagem que corre o mundo.

* Cortesia José Manuel Ribeiro/Reuters

Farta dos portugueses e de Portugal.
Mas adoro o cantinho na Europa, que fazer...

Queridas macieiras,

São mais os que aceitam, mas também há os que querem mudar. Esbarro com quem não faz mais do que gastar palavras, e outros tantos que dizem ter rumo e fé, que há solução. Vejo ainda os que dizem temos de ajudar a pagar e vejo aqueles em que tudo lhes é retirado, aos pedaços. Uns passeiam-se de carro de luxo outro fazem greve de fome à espera de emprego.

O que diz a Maya sobre o assunto?

Então 21,5% mais 31,7% dá...

Quem dos meus/das minhas fiéis já leu «As Cinquenta Sombras de Grey», o tal romance cheio de erotismo que anda a excitar mulheres e a reacender a chama dos casamentos? É assim tão bom? Rilly?
E que título é este... O senhor será obeso?

Hoje acordei. Acordo todos os dias mas hoje acordei com a sensação de ser uma arma letal tipo banda desenhada, cheia de super poderes.
Vou ali à Assembleia e já volto.

Ando com a mania de que só terei criatividade para a escrita se no meio do processo souber criar um espaço criativo, para me alapar à cadeira e pregar olhos no ecrã e colar dedos ao teclado.
Só desculpas.
Enquanto isso, aqui à janela o meu vizinho do lado direito folheia o jornal. Está de pernas para o ar. Talvez fosse melhor avisá-lo. Não tarda nada envio um avião de papel, um jacto talvez, para ser mais rápido. Os cortinados brancos de linho ondulam ao sabor da brisa, tem uma pintura pendurada por cima da cabeça branca. Parece-me uma pêra. Ou uma rocha. Pêra Rocha, quiçá. Há-de ser o que a arte quiser.
O da frente pertence a uma seita. Cheira sempre a incenso fora de prazo, luz branda, mínima lá ao fundo na sala de estar. Vejo vultos, nuvens negras que trespassam entre paredes indefinidas à minha distância. Limpam espíritos, vivem congregados às séries televisivas que iludem os crentes na vida além da morte. Lá em baixo as estudantes universitárias regressaram do InteRail. Abrem as janelas da sala, não se deixam confundir: em pequenos pijamas, calções de malha e t-shirt esquecida por alguém, deleitam-se nos puffs e sofás IKEA. Pintam as unhas de acordo com o último grito Vogue, galinhas de vozes estridentes fazem-se ouvir contando as aventuras de sexo leviano sentidas neste verão.
Primeiro pensei que fosse um gato. Juro que sim. Não estou habituada a choro de bebés não palrantes, de indecifráveis comunicações e decibéis avariados. Até podia ser a criança do casal inglês, mas não moro em Carcavelos...

Onde é que eu ia?
ah, sim... criação de zona de criatividade.

Por razões me que são alheias, perdi o teclado.