O deserto de vento faz-nos levantar voo. Perguntou-me por onde queria flutuar, dentro de uma cesta, acho que era de verga, com sacos de areia dependurados do lado de fora. Não me importa por onde, retorqui. Quero voar. Essa liberdade de ganhar asas postiças, pertence-nos.
Deixámos cair o primeiro. A leve brisa deu um empurrão, sacudiu a cesta e fez-nos sentir como plumas. Sem grandes atribulações, sem grandes emoções, apenas uma estranha sensação de leveza. Desliguei a cabeça e mergulhei nesse mar de imagens ao meu redor. O mundo até que é redondo, esquartejado entre verdes, castanhos e amarelos, agricultura de retalho. Estou à altura dos pássaros, são maiores do que os meus olhos permitem observar lá de baixo, espero que nenhum se lembre de perfurar a lona do balão. Cai mais um saco. Elevamos de novo o espírito. Segue leve, solto. Em direção ao sol, não há volta a dar.
O céu, ainda que cigano, revela as primeiras estrelas.

*Cortesia Odisseias

Segundo dia com 28 anos. Até agora, sem efeitos secundários a registar.

«Boa noite. Domingos Paciência já não é treinador do Sporting. Sá Pinto até agora treinador da equipa de júniores...»
- Já viste papi, nem com Paciência o Sporting vai lá...
- O Sporting é o verdadeiro cemitério de treinadores.

Contorcida, deitada, nua, no chão. Ali inerte, jazida, pele fragmentada pelo gelar do mármore, um coagular de sangue, aos poucos. Crava as unhas no peito, rasga mais um pouco da sua ferida aberta, o amargo da bílis sobe-lhe à boca, o nó desfaz-se e sai-lhe esse arroto moribundo, tortuosamente, a conta gotas. Apetece-lhe um cigarro, queimar-se por dentro, atear fogo no glaciar que se instala, frente fria. Arrancar à força as entranhas. Sentir expressamente neste seu corpo, emagrecido, a dor abstracta que o ar sustém. Aqui, ali. Nas paredes, na sala, na cama, no chão. O cheiro ainda fica, por tempo indeterminado. Pede o extermínio absoluto de qualquer memória, vai ao armário e procura ácido fénico. Detonar o rastilho que leva tudo de volta até si.

Nunca pensei ser capaz de assumir que a traição é boa, que até nos faz sentir bem, com nervos miudinhos por termos cometido um acto que invalida os nosso valores. Assim como não quer a coisa, quando o meu pai encontrar a minha fotografia com o Vítor Baía vai ter um AVC. Mas não deu para resistir, coisas do oficio. Papi, desculpa, eu continuo a ser do Benfica e o Vítor até já está reformado.

Quando fico viciada na melodia. Quando deixo que os sons percorram a minha corrente sanguínea e deixo que cada batida corresponda acertadamente ao batimento cardíaco. Quando respiro intensamente, por cada agudo e grave, e deixo o corpo estremecer à medida que o volume aumenta. Quando sinto a adrenalina subir com o mais pequeno assobiar. Quando sinto toda a musicalidade a fluir em mim.... Quando tudo isto acontece, tem de ser mais do que a música...