Não atendo chamadas de números privados. Portanto, parem de me ligar.
Um bem-haja que hoje estou de mau feitio.

As tradições são uma treta. Ai que o menino Jesus nasceu vamos todos trocar presentes no seu suposto dia para celebrar. Eis a futilidade humana. Bonito seria cada um oferecer um prato de comida a um sem-abrigo ou decorar um quarto na casa do Sócrates para o instalar comodamente. Mas não. Somos todos demasiado agarrados aos bens materiais e só os oferecemos de quem realmente gostamos.
Eu não gosto de receber presentes no Natal. Puro Marketing.
E considero-vos a todos uma cambada de corações vazios porque todos os anos gastam dinheiro em merdinhas e nunca se lembram de dar algo que faça mesmo a diferença.
Mas isso sou eu. Com coração e consciência.

Irrita-me.

Depois há quem não saiba o que é o espírito natalício.
Aqui, nesta terra, faz-me falta a neve. Dava outra magia, que só quem cresce entre montanhas, é que sabe disso. O calendário do advento feito por mim, escondia um pequeno brinde ou tarefa para desempenhar a cada dia. A 6 de Dezembro, o dia de S.Nicolau, comíamos amendoins e laranjas enquanto desabafávamos baixinho o que tínhamos feito de errado durante o ano. Pedíamos desculpa e reconhecíamos o nosso erro. E na noite de Natal, o que mais importava, era a família.Os presentes, quando os havia, abriam-se na manhã de Natal e não naquele desespero desenfreado da meia-noite que nunca mais chega.
Mas isso sou eu. Com coração e consciência.

Um disse, só carregou no play. O outro ripostou, nem que estivesse só ali parada.
Diva para uns, desastre para outros. Eu cheguei a tempo e voltei a vibrar com esta senhora. Só a porra do Shazam é que não funcionou para descobrir a última música. Deve ter sido pela incessante repetição, Barbara Streisend.

Auguém aí?

Eu tenho uma avó. Única avó. A realidade é esta, nem todos crescemos com os pais dos nossos pais a dar-nos colinho. Por isso, a missão da minha avó é para uma super-avó. Ela possui todos os requisitos: sopa de cenoura passada à princesa (que neste caso sou eu), bolo de chocolate para qualquer ocasião em especial nos momentos de coração desgastado, não me faz comer coisas verdes tipo espinafres porque me compreende quando digo que isso é comida para as vacas no pasto, tem sempre tempo e paciência para os meus devaneios, compra-me coisas como palmilhas de pele para os xanatos de Inverno ou até daquelas de silicone para não magoar o pé quando uso 10 cm acima da minha existência, dá-me semanada, ainda hoje com esta idade pois ja tenho idade para ter vergonha, mas que fazer, é um miminho de super avó, tem de ser. A minha avó alinha em todas as viagens que fazemos, anda de montanha russa e participava em corridas de rali em Luanda. Ela também fez coisas engraçadas como quando viviamos na Suíça, deu cabo do joelho ao descer naquelas pistas de gelo num trenó de madeira e ainda hoje trabalha, recusa-se a estar quieta.
Sofre quando vai para minha casa porque não lhe damos o que fazer e sabe usar a Internet. Agora, para além do MSN quer ter Facebook para saber o que se passa no mundo. A minha avó sabe mais de futebol de qualquer treinador de bancada que se preze e cumprimenta todas as pessoas, todos os dias, sem excepção e fala das suas netas com o maior orgulho. A minha avó é tão super avó que diz para aproveitarmos a vida. E se eu pedisse à minha super avó para fazer uma sessão fotográfica como a da Sacha Goldberger eu sei que podia contar com ela e soltar grandes gargalhadas.

Rouba-se ao pobres. Funcionário dos CTT desviou donativos para bombeiros. Isto leva-me a agir: a sopa dos pobres dá jeito lá por casa.

É só de mim ou os domingos provocam dores de cabeça? Eu respondo.
Eu acho que não. O morcego que vejo pela janela está farto de dar cabeçadas no prédio da frente.

Why can't you want me like the other boys do?
They stare at me while I stare at you
Why can't I keep you safe as my own?
One moment I have you the next you are gone

Querido Santa,

Cá estou de novo nas minhas longas e extensíveis palavras sobre a minha conduta anual. Até te escrevo com relativa antecedência qué p'ra ver se abres a pestana em relação ao presentes em lista.
Comecei em grande. Já não tenho memória de entrar no ano de 2010. Deve ter sido algures entre o excessivo champanhe, passas do azar e sestas justificáveis. Adiante. Brindaste-me com um passeio turístico pelo Rio de Janeiro. Gramei imenso, particularmente, por me deixares em sobressalto com os putos de metralhadora algures escondida na palma dos pés para me roubar o Santo Antoninho de prata. Voltei de lá com uma visão mais sarada e de havaianas em punho, nos pés não, porque os levam.
Depois, pouco tempo depois, fiz anos e ao soprar as vinte seis velas pedi que este ano fosse suportável porque é número par e eu tenho as minhas taras com os números e tu sabes disso. Desejo realizado. Entre duendes e gremlins transformers limpei os esqueletos do armário e confirmando a inutilidade das ossadas livrei-me daquilo, tipo Feng Shui. Tenho-te a dizer que está impecável. Passei a integrar uma visão raio laser x de satélite Google Street que é para não me enganar mais nos momentos de indecisões. Posto isto, a possibilidade de trabalhar na CGD afundou-se. Levo com mais uma porta na cara, até estava para fazer cirurgia, mas acho que ser parecida com um pug dá-me uma certa graça.
Entretanto dou por mim refugiada entre os Alpes a comer frutos vermelhos com ursos polares. Não existem por lá mas a minha imaginação tem-se aprimorado no preciso campo da criatividade. As grandes transfusões de álcool, por vezes induzidas involuntariamente, fazem o meu cérebro reviver resíduos mnémicos em constante slow motion.
Gostei que me tivesses colocado o Génio da Lâmpada pelo caminho. Ainda não pedi todos os desejos. Eis um deles, que tu Santa, acertes com o dito presente. Não vale a pena dizeres que está esgotado ou que é inexistente. Cá o espero. E se essa tua fábrica também tem ossadas a mais, já me podias ter dito que eu estou uma fascista nas limpezas.

Um abraço gorducho a cair de obesidade,
Saudações Sushianas

- Então 'tás com o país de rastos?
- Eh pah sim, queres vir cá tomar conta disto?
- Venho mas os chineses não entram.
- Eu passeio o teu cão, vais ter muito trabalho.

Não suporto o romantismo, soa-me a falso.
Não esperem de mim grandes manifestações de amor, obras literárias onde morro e mato por amor. Não acredito que haja alguém, que em plena consciência, queira dar crédito a esse tipo de bajulações. Não acho piada alguma à visão de Shakespeare, tragédias incomensuráveis por amor. Não gosto de post its colados a um carro a dizer amo-te. Além de parolo não tem mérito. Já foi feito. Aqui e ali. É tudo falso, um sentimento abstracto que ninguém sabe ao certo como explicar, só sabem que o sentem a físico, as pernas andam bambas, trémulas, dá a volta ao estômago, tira horas de sono. Leva a cometer actos ridículos que passada a sensação, envergonham.
Não me ofereçam flores. Não me dediquem músicas. As plantas à terra pertencem e as letras aos músicos. Não vale a pena perder tempo a falar de mim como se fosse o bem mais precioso ao cimo da terra muito menos um olhar 37 quando me vêem. Não me façam um trilho de velas, jantar a dois e vinho. Não gosto do dia dos namorados. Puro marketing às mentes ocas. Não gosto do romantismo como movimento artístico, politico, filosófico e literário. Não me recitem Florbela Espanca. É deprimente. Ao ponto de cortar os pulsos. Não venham ao aeroporto com um lençol gigante manifestar o amor nem corram o mundo à minha procura.
Gostar de alguém é um sentimento egoísta. Fazer alguma coisa por alguém, é totalmente errado. Nunca o fazemos por eles. É conquistar. Ter o que se quer. Isso jamais pode ser verdadeiro. Sentir pelos outros é antes um reflexo daquilo que queremos no momento e o apego... O apego é uma carraça. Cola-se à pele, às entranhas e viscosidades. Fica do lado de dentro, transparente. Perde-se o apego. Perde-se o chão. Até encontrar um outro alguém a quem se diga, gosto de ti. Também.
Voltamos ao início. Manifestações tacanhas. Façanhas pelo amor. Que bonito! Ai ofereceu-me um fim-de-semana a dois, uma palestra de como fazer amor, tatuou o meu nome no peito, apagou os números das outras, fez-me uma declaração no FB para todos verem. Podres adulações. Falsas. Que sejam sinceros. Francos. Não falem do que sentem como se fosse maior do que vocês, incalculável de se acartar. A única coisa maior do que nós só mesmo o ego. Preenchido com estas medidas, orçamentais.
Esta é a verdade. Factos. Racionalidade. Os grandes antónimos do romance. Que, por favor, morra. Esse não faz cá falta. Prefiro o tête-à-tête. Cru e a nu.

... Se escrever incessantemente NATO/OTAN neste blogue será que sou investigada?

É melhor não.



Ainda descobrem as minhas ligações à máfia portuguesa.

Que eu hoje estou boa para reciclagem.

Ou então um saco de boxe ajudava.

Tens um a mais?

Zipa-o e envia-me para mata.sushi@gmail.com



Grata pela atenção.
Respira Sushi Respira!

Limite da filosofia!

O frio sobe-me pela espinha. Queima de tão quente que vai. Insistes no teu beijo carregado de nada, gélido, distante e pregoas aos sete cantos do mundo que é a tua velha jogada. A suavidade do toque estremece a minha pele, arrepia-se à medida que te aproximas. És um fosso de mistério, tentativas usurpadas de um calor que nunca te pertence. Vigio a agilidade do teu olhar quando te correspondo. Jamais te descais, mantens sóbria essa vontade de seres um pedaço de natureza por explorar, agarrada a um qualquer rochedo imóvel. E sobe-me pela espinha esse frio que aquece, que destrói a utopia de uma realização pessoal, assente na vadiagem de uma alma sadia, sedenta de beber o veneno sôfrego. O teu veneno. Que corrói no corredor dos beijos clandestinos, entre paredes inócuas, trémulas à tua passagem. Estão bambas, como eu para o vinho.

Claro que aderi à ideia do meu colega jornalista João Tomé de Carvalho da RTP. Está a maior castiçada o Facebook. Além de que dividir o Tico e Teco com a minha irmã faz todo o sentido para a humanidade!

Por incompatibilidade psicológica não me é possível ver televisão até terminar a quadra natalícia. Popota e companhia, façam um favor à sociedade e reformem-se!

Coincidência ou não o indie rock dos The Drums já perdeu a minha presença por duas vezes. Há sempre um obstáculo. Ainda assim, padeço de band crush. O Verão mais triste de sempre, acelerado por eles, num estilo de surf norte-americano dos anos tardios 50, fazem-me querer invadir no seu submarino pelo álbum abaixo. Logo agora que chove, faz frio. Um bom domingo a escrever à custa dos The Drums.

Um dia desapareço do mapa. Sem rasto. Crio um sentido único, misterioso. Obrigatório circular no lado esquerdo, mania minha, porque o coração físico é esquerdo impulsiona não só a vida como a sorte.
Um dia desapareço do mapa. Sem rasto. Só porque sim, porque me apetece. Ver quem sente a falta. Como aquilo de por vezes imaginar o próprio funeral. Os diálogos que se fazem em homenagem ao corpo inerte ali estendido para dormir uma sesta. O que dirão? E porque choram se dali a uns meses a porra da memória apaga tudo? De volta e meia é que nos lembramos por associação não por espontânea vontade.
Assim sendo, um dia vou. Mas fico à coca. A ver e a ouvir, como assombração. Vou pregar sustos e rir-me ao custo da brincadeira. Vou saber o que não sei, entrar na cabeça de quem me barra a entrada, hei-de ler pensamentos e descobrir os tormentos. E como assombração apareço. Gira e sorridente. Traquinas. Porque se um dia me puser a andar, o caminho que seja mais ou menos circunspecto para poder voltar.
Desaparecer do mapa e dizer, alto e bom som até arrebentar as artérias por Da Weasel. Voltei.

Eu devia aparecer no Guinness. Por diversos motivos. Mas mereço a última fatia do bolo por isto:

• 17 meses desempregada.
• E também pelo aparelho fixo que usei nas dentuças durante seis anos da minha vida! 

Vou cantar Fuck you com o Gnarls Barkley. Já volto!

Lisboa é distante. Competitiva. As pessoas caminham, comem-se umas às outras, mordem os calcanhares, são arrogantes. Lisboa, na solidão, tinha João Serra. Ninguém ficou indiferente à sua partida. As últimas palavras escritas no seu blogue pede-nos para sermos felizes.

Hoje digo adeus a quem sempre o disse.

Ainda!
Mas tenho a certeza que vou ter um. Gosto das certezas que tenho. Sei onde chegar. O como vai surgindo pelo caminho e o Pulitzer está ali no fim das curvas com contra curvas.
Caramba!

Será que existe qualquer coisa como a matemática oposta? Por mais contas que faça somos resultados distintos, linhas paralelas.
Nunca cruzamos. Nunca vamos querer cruzar.
Eu bem faço as contas, a lápis num papel. 1-0. Ganhas-me sempre.
Sacana!

Mas adoro a atenção que dão ao meu Benfica. Isso só nos envaidece.

Um viva aos pequeninos!
Sempre amorosos pela atenção que nos prestam.


(E o mais engraçado é que nem dei pela falta de vitória no meu Facebook ou qualquer outro meio).

Das experiências mais aterradoras que tive na vida foi a perda. Aliás, penso que o posso dizer por todos. Não há nada mais desconcertante do que que perder. No sentido estrito e lato. Porque perdemos sem saber que vamos perder. Um thriller com emoções de suspense. Há perdas irrecuperáveis, há quem as aceite e há quem nunca perceba o que perdeu.

Sai um Joshua Petker para mim.

Eu nunca falei do Jinguba.
Ultimamente leva-me a crer, por mera alucinação ou insónia induzia por rinite, que a sua alma animal me visita com frequência. Todos tivemos a fase do cão, do gato não porque sou alérgica, do cágado, porquinho da índia enfim, bicharocos de estimação para enfeitar a vida. Enquanto cada um teve um desses bichos, eu tive um animal. O Jinguba.
Encontrei-o num fim de tarde típico de Montargil. Estava desprovido de mãe. O pai fugira sem assumir a paternidade. Apoderou-se de mim um sentimento de quero-ter-vou-ter-há-de-ser-o-meu-animal-na-cidade*, com olhos de Gato das Botas à Shrek, passei com convicção ao teste e trouxe-o comigo. Com ele vinha o irmão, meio débil e prova disso, é que berrou no caminho. Tive pena mas eu só me importava com o Jinguba.
Eduquei-o, tornei-o num desses animais obedientes senta, faz de morto, rebola. Foi o mesmo que tirar o tom de pele ao Michael Jackson. Viveu dois meses. Felizes por sinal. Entupi-o de batata e pão pois o chilrear do animal era agoniante. Nunca vira um recém-nascido tão faminto. Ele voava pela casa até ao dia em que bateu patas, acenou dobrando os três deditos à pardal, e... Apagou-se. Gordo, obeso e feliz.
Assim era o meu Jinguba.
Agora, todos os dias, a partir da uma da manhã tenho um pássaro à janela. O Jinguba não era um pássaro, era um animal. Já expliquei ao dito mas pela persistência faz-me recordar o meu saudoso amendoim angolano.

(A wikipédia diz que o pardal é um animal cosmopolita.)

E ia eu já no nível 12 do Sokoban quando o flash berrou.
Lá está, começar de novo.
Começar sempre de novo.

Aquilo do been there done that não é assim tão linear. Não escapamos às reviravoltas do mapa astral. Porque começamos sempre de novo. O caminho não foge muito à regra, tens sempre uma fórmula para dar certo. Há que tentar, mover as caixas, emperrá-las contra a parede, começar de novo, passos a mais, retiram-se uns movimentos, arriscam-se outros. No fim, passamos de nível. Complica. Muito mais. Mas sempre que erramos começamos de novo. Estudam-se as antigas estratégias de mobilidade, introduzem-se novas. Voltamos a errar, voltamos ao início. Começamos, mais cautelosos, com outra maturidade. O erro quando cai ao colo é visto como uma tentativa ainda por acertar e não uma falha no nosso caminho.

E ia eu já no nível 12 do Sokoban quando o flash berrou.
Lá está, começar de novo.

 "Basta de pastéis, Coelho a Belém"

Nada como um bom sentido de humor!

Wright didn’t discount the possibility of the illness being dengue fever. He said there had been a big storm while the tour was in Portugal, which had washed the local rivers out, which might have increased mosquito activity.

Não me lixem, Andy Irons morre por provável dengue hemorrágica contraída em Portugal? Que notícia tão mal fundamentada. Enfim...

R.I.P Andy.

O cutback  de Andy. Por Aichner