Este carnaval vou-me mascarar de parva.
(e quanto mais fala no Prós e Contra mais se enterra).

Oh!, estive com um bebé até agora e, más como são as crianças, não fez por menos, roubou-me a criatividade. Fiquei gugudada. abruufff.. beueueueu. cucucucu. blaanahhadggaa.

Eu: Não consigo repor o rimel ao fim de uns copos de vinho.

Peço desculpa, o Oscar esta aqui preso. A sério, esta coisa do favoritismo é um pouco enjoativa. Ao menos o Bale levou a estatueta.

De Adele em Lovesong. Um leve trago a bossa nova.

Bom fim-de-semana a todos!
(amanhã bebe-se um copo por aí)

Estou neste momento a ter alucinações gustativas (se é que isto é possível) com este sítio: Grilled Cheese Social. Receitas muitas receitas para eu por em prática.
Vai-te embora LDL a 220. Please. Quero voltar a consumir coisas que os humanos saudáveis consomem.

O que eu não dava para penicar isto... sinto tanto a tua falta, schoki!

A história não pode ser banal pelo simples facto de que, raramente, alguém parte para a aventura sozinho sem avisar sobre o seu paradeiro. O filme ronda a prisão da personagem no rochedo, na fissura, ali dependurado. É bem ao gosto de Boyle, interessante como sempre, com filmagens vertiginosas sobre o acidente, pensamentos, delírios, a ligação de Aaron com a própria rocha. James Franco está de parabéns, conseguiu-me prender ao ecrã durante toda a película, culpa do seu carisma. Gosto da velocidade das imagens, centradas num único ambiente - mesmo quando entramos nas alucinações não se foge muito ao desfiladeiro no Utah - e, particularmente, da banda sonora perfeita porque brinca, nos momentos de maior tensão, com lufadas de ar fresco, musical.
Confesso (aliás continuo a dizer que não tenho coragem para ser médica, tenho estômago fraco) franzi inúmeras vezes o sobrolho, cerrei os dentes, mas levo comigo uma boa lição. Todos, querendo, superamos 127 horas.

E a minha opinião é infantil. Isabel Stilwell, directora do Destak, és parva.

A parva da Geração Parva

Einstein disse certa vez que «a palavra - progresso - não tem qualquer sentido enquanto houver crianças infelizes». É por isso que sou a favor da acção. Se temos uma voz, há que usá-la. Não preciso de justificar, todos sabemos que mais cedo ou mais tarde a corda acaba por romper.

«Todas as manhãs, em África, uma gazela acorda. Ela sabe que deve correr mais depressa do que o leão mais rápido ou então será morta. Todas as manhãs, em África, um leão acorda. Ele sabe que deve correr mais rápido do que a gazela mais lenta ou então morre de fome. Não importa se és um leão ou uma gazela: quando o Sol nasce, o melhor é começar a correr».

Odeio não ter o que escrever.
Com o tempo... com o tempo a escrita voltará.

Gosto de vir à Internet, depois dos clássicos, e ver a quantidade de vezes que a palavra Benfica vem esbanjada na maioria de sítios e blogues. Gosto do silêncio do Sporting, e gosto, em particular, da postura dos portistas como miúdos que jogam a apanhada e refugiam-se no coito, onde ninguém lhes pode tocar. Gosto mesmo da grandiosidade do Benfica. Mas acho que isto são só conclusões da minha cabeça...

Ponho a música bem alta para encobrir as pequenas mentiras. Subi bem o tom e senti, pouco a pouco, as notas musicais a oscilarem em mim. Numa escala grave, choro. Numa escala aguda, morro. Vejo à distância esta composição em uníssono e sei que é esta. Tem de ser esta a minha música. Parada, estagnada, sem vibrações. Sonsa, morta, surda. E eu aqui, que tanto exprimo, contorciono e movo o meu corpo, nesta procura incessante de movimento interminável, tenho de aprender a desenhar o silêncio com a minha vontade. Merda, chego a este ponto, a pauta, as linhas da pauta terminam. Terminar é tão definitivo, e eu ainda tenho tanto, tanto, para mexer, remexer, fazer construir e diluir.
Fica para depois. Sempre estive para depois. Ainda assim, sinto, não sinto, tenho a certeza absoluta, tão verdadeira que o melhor está para vir. Tudo o que tem valor demora, o tempo, esse tramado, quer sempre demorar mais do que o suposto. Tudo o que vale a pena, demora. Até a minha vida, esta pauta, esta música, devora o bater do meu coração que palpita desenfreado... tem tanto, mas tanto, ainda tanto por viver. Esta angustia, fracturante, determinada, este azedume passa, quando tudo de bom acontecer. Até lá, sei, tenho essa certeza absoluta, que a minha vida

*aqui

Doidas doidas andam as galinhas.

Bem que tentei fazer uma lista de 27 presentes, mas confesso, não arranjo tantos presentes. Ai, isto de não ser materialista lixa-me o esquema de ser irresponsavelmente mimada. Façam-me uma festa surpresa. Isso era giro! Mas eu não gosto de festas. Mas era giro. Nem gosto de surpresas. Que seria giro, certamente que seria.

«Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã... 
Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã, 
E assim será possível; mas hoje não... 
Não, hoje nada; hoje não posso. 
A persistência confusa da minha subjetividade objetiva, 
O sono da minha vida real, intercalado, 
O cansaço antecipado e infinito, 
Um cansaço de mundos para apanhar um elétrico... 
Esta espécie de alma... 
Só depois de amanhã... 
Hoje quero preparar-me, 
Quero preparar-me para pensar amanhã no dia seguinte...
Ele é que é decisivo. 
Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos... 
Amanhã é o dia dos planos. 
Amanhã sentar-me-ei à secretária para conquistar o mundo; 
Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã... 
Tenho vontade de chorar, 
Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro...

Vi a reportagem da SIC «Geração Rasca» e tive vontade de chorar. Mas não sei chorar, não sei cruzar braços, não sei desistir nem baixar a cabeça. Ainda assim apetece-me chorar. De frustração. De desespero. De falta de compreensão. De falta de emprego.

Já agora, para começar a preencher a cadeira, um pouco de humor negro.

Este é o ideal. The one.

- Quero-te dar um beijo.
- Querem todos.
- Não precisas de ser arrogante.
- Não sou arrogante. Estou a constatar um facto.

Adoro Nutella. Chocapic. Risoletto. Toblerone. hum... Milka. Please! Fazer 27 requer ter ao lado um amigo mesmo fiel.

E há dias, não sei bem quando, mas há dias que tenho o coração em souflé (ou será soufflé??? não interessa) é aquele prato feito com claras que incha, daí ser souflé, explode, é leve. E há dias, que caramba, comigo é assim, ele, o coração incha e explode de emoção. E se tiver um teclado por perto ou alguém que me ouça sou capaz de exprimir atrocidades destas. Mas depois, se pensar bem, o souflé não tem conteúdo, mal feito murcha. E o coração não correspondido é assim, murcha. Credo.... Estou mesmo a ver aquilo tudo emproar e depois, como roda de bicicleta com pequeno furo, sai o arzinho e murcha. 

esta dedico à mami e ao papi :)

Já vi o filme, o tão falado. Dormi tranquila e considerei aquele final previsível, culpa da actriz que nas suas falas dá os indícios do encerramento da história. Gostei da densidade e sensualidade do filme, não gostei do cisne branco, paozinho sem sal, o cisne negro é exactamente aquilo que deve ser, pesado, dramático e muito intenso. O sofrimento para se ser perfeito. E numa perspectiva de artista percebo o autoflagelo, o delírio e a pressão de Nina. Desenvolve uma personagem tensa, controladora e perturbada. E a nossa personalidade como o maior entrave às nossas conquistas. Boa mensagem. Confesso que a excessiva dança, cansa, mas é por isso que nos apercebemos do esforço da personagem para ser perfeita. Simplesmente perfeita.

Saber que vai haver Benfica Sporting daqui a uma semana. É sempre a mesma coisa, todos os anos. Que carma!

aqui.

o cura ressaca

-Bom dia! Sao quatro chees euro poupanca, um «maganugets» euro poupanca e uma batatinha euro poupanca!

(Melhor pequeno almoco do mundo).

-Entao sao estas as meninas que estao na lista?
-Exacto.
-Vao ter que mostrar B.I.

(Ao deparar-se com a identificacao helvetica)

-O que e isto? Cruz vermelha? A cruz vermelha nao entra.

aceito sugestões.

Best Coast no Lux, 19 de Abril.
auweeeeeeeeeee

a ouvir música 'till the sun turns black com Ray LaMontagne.

Porque os relógios da minha terra são sempre giros. E como vou recomeçar a trabalhar como gente crescida, tenho de andar a par com as horas. Gosto desse champanhe ou lá o que é.

Amo-te. Ainda estás à espera? Estou sempre a tempo, mas sinceramente nunca percebi a dureza dessa palavra e a necessidade de a libertar. Eu nunca tive a intenção de a dizer, nem podia. Juro que não consigo entender o seu propósito. É só uma palavra. Há tantas outras tão mais interessantes. Quero dormir contigo. Quero pequenos-almoços às quatro da manhã. Quero uma polaroid nossa no frigorífico. Quero-te levar para o campo, quando despido de verde e trajado a seco. Quero fazer amor contigo. Quero discutir. Quero tudo e mais alguma coisa, menos esse amo-te.
Amo-te. É um desperdício. Vejo que ficas sentido. Dizes que nunca gostei de ti. Provavelmente. Se pesares assim tanto esta palavra, talvez seja essa a verdade, nunca gostei assim tanto de ti. Mas repara, não saí, não fugi. Mantenho-me por perto porque não quero deixar de partilhar o meu corpo com alguém assim. Sabes, acho que um dia até te digo olha gosto de ti, mas sei que não é o que tu queres. Desculpa, não te posso dar esse prazer. Todos os outros, de me teres por perto, sim. Excepto esse.
Somente se um dia o sentir.
Não me leves a mal, é só uma palavra, e eu para todos os efeitos, ainda ando aqui.
Ainda ando aqui.

Sometimes the things you want the most don't happen and what you least expect happens. I don't know - you meet thousands of people and none of them really touch you. And then you meet that one person and your life is changed. 

Acordar cedo e ir correr. Mais uma semana de treino e viro...

Dou por mim, acordada a esta hora, a espetar agulhas a personagens como o Jaimie que nao existem na vida real, e absurdo um homem que conduz um Porsche gostar tanto assim de alguem. De todas comedias romanticas, para mim a melhor. Culpa da quimica dos actores que transborda o ecra. Entretanto continuo sem saber fazer acentos no qwerty do meu BerryWhite.

Hold up a second I got something on my dirty mind, I start out with good intentions, but mess it up like all the time. 

 

Eles são na sua maioria, preguiçosos. Para assumir. Essa coisa de liberdade de expressão corporal, atinge valores incomensuráveis, e isto, traduz-se, sem comparação, a um desprezo fortuito. Porque a fugacidade com que te podes dar a alguém, repete-se em tom de beat, descontrolado, no teu coração. Não te teres que entregar como por obrigação, estender antes os braços a quem te receber de peito cheio acaba por ser serviço público. Trágico. Sem amor, é somente isto, de ir sem rumo ou lugar, apenas ir. Depois, dita-se pela experiência, que a maioria dos Johny's outrora seres bonitos, agora são somente cruéis. Porque fogem antes de nos darem tempo de fugir. Porque não nos deixam sair? Prendem-nos, amarram-nos e nós, tontas vadias viciadas, deixamo-nos ficar com este ar de osga de ventosas presas à parede. E eles, que até eram giros, acreditavam, tinham esperanças, livram-se de nós como o tio se separou da tia 25 anos depois. Tudo, porque este Johny, não percebe a relatividade do tempo, é mau e não tem amor para dar.

A agenda paperblank (diária). E é mesmo esta que quero. Esta coisa de usar a agenda no telemóvel não é para mim.

Preciso de um destes para as minhas aulas que estão quase a começar. Ou então, para ser foca a full time.

Bali. O meu destino. Aceito donativos. Combinar envio de euros para o mail mata.sushi@gmail.com

Fotografia tirada nos balneários do Benfica na noite em que fomos campeões. Dada a diferença de altura, só me apanharam a testa.

A definição veio de um madeirense e aplicado, fora de contexto, Madrid está entre o nada o qualquer coisa. Despreocupada não adianta acordar muito cedo, como os restantes europeus, rígidos nas horas. A movida começa por volta das dez da manhã, com um intervalo reservado à siesta. Verdade seja dita, a meio da tarde, com alguns quilómetros nas pernas, essa ideia de descanso seduz. A teatralidade da capital, é tão exagerada, que os seus edifícios monumentais arrancam um cansaço na observação. O mesmo perpetuo nas madrilenas, Loca ao ritmo da Shakira, mascaradas para os eventos noctívagos, sempre com a mesma motivação, como se fosse a primeira vez. Têm, incansavelmente, o dito salero. O burburinho de fundo, seja nas ruas ou na arte das tapas de vozes em dó maior, torna-se num ingrediente indispensável para a característica central da cidade: os seus habitantes, quando saem do trabalho, não vão para a casa amargurados com o dia, param antes na calle, para conviver. Esta prática, a de ingerir petiscos envoltos de álcool, é antes histórica, não fossem os militares controlados do reinado de Filipe II - deles, não o nosso - perder a postura de proteger a villa.
Frenética. Mexida, extenuante. Tudo é em grande escala, talvez nas palavras arquitectónicas da minha irmã, ali estamos a 1/500 na absorção da cidade. Os edifícios são cartazes publicitários, com a sua excessiva iluminação - sorte a deles não terem uma empresa chamada EDP, porque a conta seria certamente bonita -, compõem esse cenário que, honestamente, me deixou encantada. Não tive pescoço nem pernas para mais, dois dias incluíram programas culturais, ainda fico boquiaberta com Guernica, uma coisa é conhecer a pintura nas aulas de história, outra é ter que vivenciá-la, naquela dimensão ali escancarada no Reina Sofia. Palácios à esquerda, museus à direita, jardins em frente, calles recheadas de vida à minha espera, no final de tarde, com una copa na mão.
Creio que a siesta é a responsável por este formigueiro madrileno. Aliás, tão responsável que me sublinhou a ideia de que o conservadorismo é somente português, nós aqui na ponta ainda estamos a anos luz de qualquer outra evolução (essa do casamento homossexual é criança), porque ali, na capital vizinha, não há mulher que resista nem homem que não insista. A desenvoltura sexual sobe paredes no Gabana e não só, qualquer outro espaço de diversão serve de mote. Atentas jovens enamoradas, se o vosso dito for a Madrid, certamente que sabe encaixar-se neste à-vontade de beijos roubados. Eu cá fui e voltei descansada, e lá esta, ridiculamente encantada.

Hoje falava sobre quem é génio para mim. Todos eles, tiveram traumas. Pesados passados, transformados em obras de arte, perpetuadas. A destruição da minha personalidade, deu-se, no meu estágio de edificação. A perda, essa desgraçada, fitou desde cedo os meus dias. As insónias, as longas noites, noites que nunca terminavam, induziam-me um pânico que só acalmava quando agarrava à mão de alguém. Lembro-me de andar pelo escuro. Escuro absoluto, inanimado. Via coisas. Sombras. Chorei baixinho, anos a fio. Guardei histórias, desumanas. Carreguei-as comigo, não as dava a ninguém. Eram o meu fado. Até ter idade suficiente e perceber que o mundo é imundo. Repleto de pessoas más, recheados de merda, atingíveis a pessoas genuínas, ao ponto de desejar morte. Mas nunca a minha. Hoje, em breves momentos, ainda tenho essa repulsa. É, nojento! Sem psiquiatras, juntei as minhas peças. Vinguei-me na minha superioridade, menosprezo quem não tem coração, rasgo da minha vida essas marcas de atrocidade.
Ele ficou um esqueleto, de magro, estendido naquele quarto. O padre benzeu-o. Mal respirava. Tinha tubos pelo nariz. As máquinas ajudavam-no. Não me queriam deixá-lo ver. Eu percebia, tinha doze anos, mas percebia. O fim. Essa doença. Essa puta. Levou-o. Aos bocadinhos, pura maldade, pura tortura. Queimou-o, desfez os sonhos de menino, a vontade de voltar a andar. Merda!, que coisa tão simples, as pernas servem mesmo para andar, e ele chorava de dores e não andava. Eu, por causa das insónias, ficava sentada ao seu lado. Tinha frio, muito frio, nada o aquecia. Em momentos de alívio, gravava comigo os meus primeiros programas de rádio. Dizia-me «loira burra», de Gabriel o Pensador. Riamos horas a fio. Coisa de miúdos. Falava-me das suas namoradas, a quantidade de miúdas que o esperavam na escola ou nas férias em Luanda. Depois voltavam as náuseas, os vómitos, a constante indisposição, e a dor interminável. Disseram-me, já não o voltas a ver.
Dois meses depois, enterrei-o. No cemitério de Benfica, entre pássaros, ciganos de vozes desgarradas de uma dor profunda que faziam fileira de um e de outro lado dos jazigos trajados a negro, e nós, pelo meio em procissão a erguer o caixão. Recusei roupa preta. Vesti uma camisa aos quadradinhos, azul e branca. Deitei-a fora. Não vi essa porca miséria de baixar o caixão pela terra, quem se lembra de tamanha barbárie, de deixar ali alguém, comida para vermes, com terra a cobrir a perda. Não se cobre, não se tapa. Cresce connosco. Arranca lágrimas de saudade de um corpo inconsolado, sentimentos pedrados.
Dizia eu. Considero os grandes génios, pessoas sofridas. Marcadas. A mim, só me falta ser excêntrica. Porque pela podridão miserável, essa vadia, já a tenho de sobra.

Já tenho a mini diana. O workshop dá mesmo jeito e uma nova máquina calha sempre bem, além disso, esta Diana F+ vem com flash.

Máquina de escrever Remington. Preciso de uma com urgência.

Porque filho de peixe sabe nadar, Dhani Harrison, filho de um dos Beatles, segue a visão do pai em voltar a formar a dreamteam como os Traveling Wilburys. Ben Harper, Joseph Arthur são os irmãos musicais de Harrison, acompanhados pelo Dalai Lama da percussão Jim Keltner.
A suavidade das notas em concordância com os vocais, remetem-me a momento de relaxamento e vagueio da psique. Gosto. Bastante. Merece a minha especial atenção Fistful of Mercy, provavelmente a mais lírica de todo o álbum.With Whom You Belong, Restore me, In Vain or True bem como a As I Call You Down tornam, na minha atenta audição, este álbum como um dos meus favoritos.

É o maior mês do ano. Além do meu aniversário, que só por isso torna este mês gigante, é o típico mês cigano com festas non-stop.
Por ordem de celebração. Pi, (actualmente conquistei mais um dia para este mês com o aniversário do Jojo), anos de casados dos meus pais - e aqui vão 31 anos, loucura -, avó da qual tenho uma diferença de cinquenta anos, o seco, o dia em que o meu melhor amigo morreu, a mana (três dias antes de mim), o tio nesse mesmo dia, a prima a seguir ao meu dia e um outro amigo, o amigo do porto, a amiga que persegue o meu aniversário desde os doze, a prima no mesmo dia que a melhor amiga, excluo o dia dos namorados porque sou tão totalmente contra datas ridículas massificadas, e também o Carnaval que este ano é somente em Março.

 Soltem as festas!