A cada pessoa, imagino uma vida. Não sei se é uma coisa de signo ou a curiosidade que mata o gato. A verdade é que nestes milhões que somos temos de imaginar a vida. Porque não os posso conhecer a todos. A cada pessoa um passo e a cada passo um pedaço. De imaginação. O corrupio da vida, o entra e sai, o amar alguém que não ouve a mesma canção, os braços que esperam, a solidão que enche o quarto, o sorriso e a lágrima.
Fecho os olhos e vejo aquilo, o tudo ou nada, que todos temos. Arrepio-me com a felicidade de uns, o corpo entorpece-se com a tristeza de outros. Descubro cada qual e preencho o meu bloco de notas. Crio personagens à minha forma e medida. Nesta minha imaginação há um lançar de ideias, borbulham sentimentos, vejo-os a todos... nem todos. Há uns quantos que passam, vagueiam, são vazios. Perderam a alma. E nem eu, com esta imaginação, consigo ver o que lhes aconteceu. Ainda assim, no buraco negro deste e do outro, acendo uma vela  e atrevo-me a contar uma história...
Mas guardo-a em memória.