Dizem que os morangos são o fruto da estação. Sumo natural combinado com água russa (o empregado de bar não percebeu a piada, lá tive que puxar pelo meu enferrujado russo e frisar vodka) deu-me precisamente capacidades sobrenaturais, tipo 3D, para assimilar mais um casamento.
Dei por mim sentada numa mesa, vários casais e eu solteira, em pura celebração com prato extra de ameijoas e copo de vinho branco sempre cheio até estatelar um no meu prato, convicta de que é divertido ser solteira e ir a casamentos. Para ver o que é isso de amar alguém, essa coisa de querer viver ao lado de uma cara metade e que por razões inexplicáveis a metade é aquela e mais nenhuma outra, excepto para os praticantes de poligamia, que em termos matemáticos conseguem viver com dois terços, um quarto, por aí fora... Onde é que ia? ah... Dei por mim a constatar que afinal em certos casamentos ir sozinha é chato porque somos cobiçadas pelos poucos solteiros, e uma vez que andamos todos a tirar curso de russo, especializado em sumo de morango, dá em resultados pouco gratificantes, mais precisamente em brutas amnésias e pouco para contar.
Não me lembro de ficar em estado catatónico à custa de morangos. Começo, à distância, a achar que tem outro fruto pelo meio. Provavelmente o contágio de poder acreditar em histórias de Cinderela e outras magricelas da Disney, que os finais são sempre cor-de-rosa, que usar um dia o vestido branco e subir ao altar tem em si a concretização mais profunda de qualquer mulher. Depois fica-se sóbrio, acabam-se os morangos, enfrenta-se a realidade e dois dias depois vê-se o casal recém-abençoado feliz e sorridente.
Eu cá vou à procura de morangos. Fruta da época. Dizem que tem poderes, antioxidantes...