As folhas, ao fim de um tempo, amarelavam com a falta de calor. Da terra provinham as lágrimas do céu, regavam. O chão, lamacento, fazia as galochas sair do armário. Chamava-se Outono. Castanho, envelhecido. Até se tornar frio e no resistente Inverno. A este só faltva a neve.
Agora falta tudo isto porque a culpa é do homem que estraga a natureza, perfura o buraco do ozono, não se interessa, depois queixa-se. Que tudo muda, nada é igual.
Já o outro dizia, nada se perde, tudo se transforma.
Eu não queria o meu Outono transformado em Verão prolongado. Tudo tem o seu tempo. Ou tinha.