O pianista voltou. Digo sempre que é o pianista porque na minha imaginação faz muito mais sentido que seja um rapaz solitário, que se entrega à música, viva enclausurado no quinto andar por causa da doença da lua, aquela que não deixa apanhar sol, e toque piano. Porque não descobriu a internet e nem gosta de sair a noite, a partir do lusco fusco. Imagino-o triste. Envolto de pautas, coisas desarrumadas.
Há muito tempo que não o ouvia. Pensei que tivesse emigrado para a Islândia ou em último caso, ingressasse na Ordem dos Pregadores, fazia falta um bom pianista por lá, nas missas dominicais.
Hoje voltei-o a ouvir. Eu não percebo nada de notas, a não ser as de euros, que voam, têm vida própria, mas posso dizer que ele perdeu o jeito para a coisa. O talento não, esse fica sempre. É como escrever, há dias em  que nada sei escrever. E para ele, hoje foi um desses dias. Aposto que o gato morreu.