Estagnou. Como uma estação que não passa por ela. Esta inércia que move a vida, que fá-la caminhar sem pés, descalça de vontade, um marinar, um lume brando que aos poucos queima o comer. A falta de ambição criada por uma nostalgia daquilo que já se conhece, este rodopiar sobre o próprio pé de bailarina de pontas, entre um equilíbrio irracional e um desequilíbrio real. Por este tempo que passa, mas não anda, não se move. Atreve-se a abrir a quem não bate à porta, deixá-la entreaberta à espera que a natureza cumpra a sua vontade.