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Porque hoje, ao voltar para casa depois de uma entrevista, chovia e esta música tocava na rádio. Fez-me todo o sentido. Um brinde a todos douchebags, assholes e scumbags que conheço. Isto apenas, porque ninguém, nunca, se lembra deles.

Ele parou o carro. Ou, pelo menos, a naturalidade com que executou o «motor ir abaixo» fez-me crer que tínhamos acabado de chegar ao destino. Não me deixou sair logo. Tudo ensaiado passo-a-passo, excepto a minha tendência de criar pequenos desastres, espetei-lhe um estalo conforme puxei o cinto, nem tinha reparado no seu ar de cavalheiro a querer-me abrir a porta. Para variar, riu-se. Ainda bem que, no que diz respeito à composição da personalidade, ele interprete este desvio de qualidade como um acessório indispensável ao charme. Abriu-me a dita cuja porta. Eu estava ainda cheia de bolas de sal desenhadas na pele, umas até se assemelhavam a um mapa qualquer, pareceu-me ver a demarcação alpina tal como a falta de pigmentação que possuo na minha perna direita, marca honorária de nascença. Calcei as havaianas e pisei a já arrefecida areia misturada com a imponência rochosa. Sempre considerei uma brutalidade a formação rochosa daquele lugar, em específico, imaginando consequentemente o arrombo do tsunami de 1755, que quis ali vingar a sua presença. Mesmo assim, permaneceu e permanece inerte.
Pediu-me para o ajudar a retirar as cadeiras de praia, amarradas ao tejadilho do Renault 4, vermelho. Agradeço a minha distracção. Não tendo reparado na clássica toalha do xadrez, claramente que também não percebi que era um fim-de-tarde com direito a piquenique.
Estava abismada. Não pela banalidade da surpresa, mas pela frontalidade com que o Sol se fazia raiar entre a minha metade do hemisfério com a metade por acordar. O mar, frustrado, atirava-lhe com ondas. Acho... não. Tenho a certeza que ali no chamado lusco-fusco, estes dois não se entenderam. Foi cada um para o seu lado. Com o sol a ir, o calor amainou. De tal forma que chegou a vez do vento de sua dar voz. Talvez fosse Aeolus a chegar.
Sacámos, nesse momento, as polarvide do Ikea. Bem jeito que deram. Adaptando o nosso corpo à adversidade do tormento, meio que lampeira tirei a última bolacha do pacote.
- Sacana, ficas sempre com a última bolacha.
Ficámos a rir.

Certos blogues, que faço questão de ler religiosamente, são tão bons como aqueles meninos que aparecem nas noites de Dj Glue no Lux e rebobinam os seus corpos pela pista de tal forma que sou forçosamente obrigada a remeter-me a um canto. Dito isto, concluo que a minha pessoa deu à luz um pobre embrião literário.

Encantada.

Ninguém percebe. Estão todos demasiado encafuados na vidinha que possuem. Para lá de fronteiras em analisar e pensar sobre o que for. Está tudo com muito pouco tempo, tempo ridículo, tempo para conseguir reparar seja no que for, de que isto não é fácil, que é uma dor só minha, ninguém a sente por mim, ninguém a substitui e ninguém estende as mãos para acartar comigo o peso pesado deste cinto de campeã. E tudo carece desta compreensão de que para uns tudo segue em frente para outros é preciso ser bom piloto de rali pois temos curvas, contra-curvas, incessantes obstáculos, distantes obstáculos que conseguimos alcançar antes de lá chegar, tudo é tão a jeito, nunca para quem está no outro lado da estrada, que leva com a dor, a dor que pesa e se arrasta e desliza a gélida água pelo rosto, porque é assim a dor, fria, cortante, desconcertante, pesada, sempre demasiada pesada para alguém pequeno como eu, que vive com agulhas nas veias, substâncias químicas a percorrer o sangue, que luta e pede ajuda e ninguém, ninguém mesmo consegue entender o que é essa dor, de se definhar aos bocadinhos, devagarinho.




Ainda assim, te tenho em pensamento. 
Terias 28 anos. 

Subo aos céus ou fico-me pelo tormento?
Claramente que vou para o céu, sou boa alminha. Camping não largues a Bíblia que não é preciso.

Não me lembro de ter escrito sobre algo sério e sóbrio. Não me recordo de ter recorrido a palavras frias e incisivas para me debruçar sobre a inevitabilidade da vida. Quero manter-me leve e fresca, a vida, essa vagabunda, já faz questão de revelar o seu lado mais sombrio, aos poucos, no dia-a-dia.
Vejo romenos a regressar a casa.
Vejo os portugueses a chorar.
Vejo tempestades a embrulhar o mundo num desconforto perpétuo.
Vejo acidentes de carro, provocados pela falta de civismo.
Vejo idosos na solidão.
Vejo os sem-abrigo deixados ao frio.
Vejo animais abandonados.
Vejo lixo na rua.
Vejo desperdício.
Vejo o materialismo das pessoas.
Vejo a separação.
Vejo a queda.
Vejo muros de Berlim em redor das pessoas, inatingíveis.
Vejo lágrimas.
Vejo órfãos.
Vejo saldos e os portugueses a comprar.
Vejo contas de poupança para o amanhã.
Não vejo ninguém a viver o hoje como o último dia.
O meu avo paterno, entre outros ensinamentos, disse aos seus «mais vale ter hoje, do que gastar amanhã na farmácia». Projectamos tudo para o nosso futuro, e quando o temos, que é hoje, este momento, não o agarramos porque tomamos o tempo como algo garantido. Como se o amanhã tivesse importância. Mais do que o agora.
Vivam mais.
Preocupem-se menos.
Sejam arrojados.
Gastem o que vos apetecer.
Não façam dívidas.
Viajem.
Instruam-se.
Leiam.
Libertem-se de preconceitos.
Contem histórias.
Sejam amigos.
Procurem novos desafios.
Encarem os problemas de frente, tudo tem solução.
Aceitem o destino, mas nunca deixem de acreditar.
Tenham fé.

Prainha, Barra da Tijuca

Praia Lopes Mendes, Ilha Grande

E a próxima...

uma qualquer em Bali.