Um dia sento-me à fogueira. Pego na cerveja murcha, atiro esse resto para o chão e sirvo nectar fresco, ainda com borbulha. Fico antes com a lata na mão, quase à selvagem. Enfio a boina na cabeça e procuro com o olhar poiso para conversa. Ele está no engate. O bom sacana nos palcos arrasa, à conversa também. Ela agarra nas pontas dos dedos o maço de cigarros, está entusiasmada com os cânticos dele. Reviro os olhos e penso analiticamente no salutar das palavras que lhe saem. Tenho de beber mais um gole e memorizar os traços, cada pedaço de expressão. O cabelo comprido dá pinta, talvez use numa próxima personagem.