Ando com a mania de que só terei criatividade para a escrita se no meio do processo souber criar um espaço criativo, para me alapar à cadeira e pregar olhos no ecrã e colar dedos ao teclado.
Só desculpas.
Enquanto isso, aqui à janela o meu vizinho do lado direito folheia o jornal. Está de pernas para o ar. Talvez fosse melhor avisá-lo. Não tarda nada envio um avião de papel, um jacto talvez, para ser mais rápido. Os cortinados brancos de linho ondulam ao sabor da brisa, tem uma pintura pendurada por cima da cabeça branca. Parece-me uma pêra. Ou uma rocha. Pêra Rocha, quiçá. Há-de ser o que a arte quiser.
O da frente pertence a uma seita. Cheira sempre a incenso fora de prazo, luz branda, mínima lá ao fundo na sala de estar. Vejo vultos, nuvens negras que trespassam entre paredes indefinidas à minha distância. Limpam espíritos, vivem congregados às séries televisivas que iludem os crentes na vida além da morte. Lá em baixo as estudantes universitárias regressaram do InteRail. Abrem as janelas da sala, não se deixam confundir: em pequenos pijamas, calções de malha e t-shirt esquecida por alguém, deleitam-se nos puffs e sofás IKEA. Pintam as unhas de acordo com o último grito Vogue, galinhas de vozes estridentes fazem-se ouvir contando as aventuras de sexo leviano sentidas neste verão.
Primeiro pensei que fosse um gato. Juro que sim. Não estou habituada a choro de bebés não palrantes, de indecifráveis comunicações e decibéis avariados. Até podia ser a criança do casal inglês, mas não moro em Carcavelos...

Onde é que eu ia?
ah, sim... criação de zona de criatividade.